Se é o que é não sido

Onde é que mora a liberdade que está presa?
Pudera eu arrancá-la
nem que fosse por entre o ferro das grades
manchando o chão de sangue
mesmo que fosse sangue!

Por que se fala obsessivamente daquilo que não se tem?
Gente que acha
e que busca
o que se é
Na verdade se é aquilo que não se é!

Na verdade é tentativa

A verdade é relativa

Discurso passado.

Somos muitos
Muito que somos somos nada

Com s

Se todos são
somos todos esses todos
que são o que são e o que não gostariam de ser
Nunca o que sempre é
Se é que há um sempre!

Onde é que está a liberdade
com tantos rostos aprisionados/ aprisionadores que olham feio
à gota de orvalho que cai fora do lugar?

Ou a liberdade ta dentro?

Materialista

Ali habita um ser humano

debaixo da capa

dissolvido na tatuagem

sob a corrente

coleira

colar

pulseira

pulsa

uma veia que conduz sangue

vermelho

de espinha

de cravo

furúnculo

tumor

ferida

cratera

dentro tem matéria

humana

há no sapato

salto

tênis

chinelo

um pé

ou tem só o

pé

com dedo

sem dedo

com

sem

há!

um coração

mente

espírito

tem dor

tem delícia

estupidez

inteligência

arrogância

humor

depressão

ignorância

a ruga nasce na pele

sob a pele

músculos

e ossos

fracos

fortes

quebrados

ossos

do ateu ao iluminado

do limpo

ao adicto

do estudado

correm lágrimas

do atleta ao paraplégico

tem um cérebro

funcionando

ou não

há!

mais do que o espírito

mais que a

alma-universo-rede

ou Invisível

o que nos une

é a matéria

Flui

flui
se
a liberdade por entre os dedos
sopra
a mudança em buscadela
acontece
se se está fora de si por poder
ser si mesmo que flui no que se quer
busca
se
a utopia que empurra
conquista
liberta-te de ti
e
flui

Rastros

Enquanto todos desfrutam em suas copas a manhã, 
           você não me olha sol, 
               você me olha nos olhos 
e me deseja tão profundamente, 
                           que eu nado para a sua embarcação por vontade própria.

E então, 

quando a luz começa a se despedir deste hemisfério 

e todos tocam a cantoria da história do espantamento dos males

,

você não me olha música

,

você me olha alma

, 

me canta na telepatia

,

e eu percebo no olhar que queima a nuca.

Por fim, 

no brilho da lua branca e formosa, 

enquanto todos consagram do fumo colhido em árvore, você 

não me olha vagalume, 

você me olha humano 

e 

me traga tão apaixonadamente que eu me entrego a este novo 

a este novo que tem cara de reinício, 

                                                                                               a este delicado encontro que cura e 

que, 

com ares de amor, 

me ensina mais que qualquer professor, 

e eu

me torno a própria natureza, 

sol

lua

estrela

cachoeira, 

andando róseo pela rua. 

Te desejando profundamente e esperando um dia chegar à sua altura.

Transformação

Está tudo trancado, atravessado de tudo, trincado, travado, intrinsecamente parado, esteticamente entulhado de tinta. Tudo é branco. Tudo é límpido, mas treme por dentro, treme sem tremer. Não há estrondo, só há tensão, intensificada pelo tamanho do tédio. Então, tenebrosamente, bate a brisa que entra testando as traças da parede e arrebentando os vitrôs, volitando as cortinas, entristecendo o calor. Tudo então estoura, sem nem poder tentar continuar a ter a si. O vento faz voar os estilhaços, sem censura alguma, sem rumos, sem saco, suavemente, a casa sai caindo, e não sobra som nem seixo. Tudo o que era, se desfez e virou nada. Nada a ver. Nada está. Nem tranca, nem nada. Só o todo.